Los muertos están contentos,
hoy no se pierden de nada.

Bajo una estricta obediencia
una marea verde
- en bajamar -
abanica el aire.

Podría suceder
que este cielo de plomo
dejara de compactar sueños,
y renunciara a ser anfitrión
de tanta monocromía.

Acuerdan hojas y viento:
para ellas es cuestión
de vida o muerte,
para él quizá un juego
de su desquicio.


© Cristina Chaca