Y tú rey de juegos postreros
con signos muy rojos en la frente,
extiende tu penúltimo naipe frente al espejo
que saqué del fondo de la tierra.

La ilusión ya no tiene venas
y se suicidó
remojando la cabeza en sangres pasadas.

El aire oxida la vida
y los metales de azúcar en los cabellos,
el tiempo come pescados gordos
de días de cera
y hojas de sentimientos.

La palabra manchada rompe la herida,
y la herida sangra,
y salta como un gran bufón que ama un color
del lado del sol.

Las lágrimas estan secas en mi cara y la sangre
corre
por el borde de la copa,
por donde atrapo a la noche con un insecto dulce adentro.