Los naranjos estaban en flor. Un dulce aroma perfumaba el aire.
Los olivos centenarios crecían poco más allá.
Las dos tierras habían sido divididas una vez por un muro. Hacía muchos años. Los vecinos vivían en paz desde entonces aunque aún no se había restablecido entre ellos la confianza, la cordialidad .

Laila y Sarah, solían jugar en el límite de los dos campos pero cuando sus madres lo advertían, las obligaban a volver a casa con cualquier pretexto. El recuerdo del muro aún rondaba, como un fantasma.

Esa tarde calurosa las niñas, burlando la vigilancia de los mayores jugaban a construir un puente con las piedras más pequeñas del terreno. Era el puente de un país feliz creado por ellas.
-Yo de grande voy a ser ingeniero y haré sólo puentes- dijo una de las niñas.
Se expresaban en dos idiomas similares, que mezclaban con desenvoltura.
La otra, con una sensatez insólita para sus pocos años, afirmó:
-Yo también, los muros separan a la gente, los puentes las unen.
Hablaba arrojando a sus espaldas las piedras sobrantes. Una de las piedras golpeó un tacho oxidado.
La mina explotó.