Una mujer aplastada contra el decorado de la ciudad que se descubre tardíamente ennegrecida, solo vive buscando un sueño narcótico intemporal.
La rabia de no poder, crece en ella como un denso temor atemorizante, redondo, tibio, acogedor. Una mujer no hace el mundo.
Flores, flores sobre las tumbas que crecen por la ciudad. Flores que resisten mustias ante el hollín del mundo. Flores de plástico y papel maché para los que no creen en la muerte diaria. Flores hechas de papel de diario. Del papel necrológico de los mismos diarios.
Nubes muertas conviven con la maldición solar. Todo murió, incluso el Nombre. Incluso el Verbo. Incluso el tono seco de tu ausencia.
Una mujer objeto en un jardín primitivo, volando por sobre todas las margaritas y los audaces insectos machos.
Dios murió, el sol murió, la tierra aún no lo sabe y permanece. El sillón es cada vez más cómodo. El jardín primitivo se hace intenso y diluvial. Pesa en el alma que se extingue y nos tiene a merced de la tormenta espacial. Por eso el sillón, el whisky, la T.V..Por eso el miedo.