Como abejas oliendo una flor

Los artistas juegan a la ronda
mientras el lobo está
dopado.
¿Lobo, estás?
¿Lobo, estás?
Lobo, estás aplastado por el concho de la chicha
Resbalando en los cannábicos hedores el ambiente.
Escondido en cada textura vanguardista del barro.
Un aburrido hongo en el escroto de esta lluvia-gallo
sentada en el público-gallina.
Asustado,
rascándote viejas paranoias
mientras los artistas bailan alrededor de un árbol que llora.
Moscas codiciando tu luz.
¿Lobo, estás?
¿Lobo, estás?
Lobo, estás pasado,
presente y futuro.
Trinidad a sangre viva.
No como el cordero.
¿Aún recuerdas su sabor?
¿Lobo, estás?
Lobo, te estoy hablando.
Los artistas juegan a la ronda.
Vamos, ¡sal!
¡Cómetelos a todos!
Como al cordero:
Devora.
¿Lobo, estás?
Estás tan drogado como ellos
y alguien drogado nunca muerde.
Lobo,
sólo estuviste y nada más.