Yo quería ser poeta.

Yo quería escribir mil te quieros,
en medio de un corazón rescatado
de los trazos de un niño olvidado.
Tendría seis años.

Decepción.

Yo quería volar aviones de papel.
Armarlos y desarmarlos de tarde.
Lástima que ahora sea tan tarde.
Tendría nueve años.

Tal vez más.

Yo quería besarte en los labios.
Pegarme sin despegarme
y soñar contigo, despierto, dormido.
Tendría catorce años.

Te extraño.

Yo quería olvidarme en invierno,
encarcelarme en el pensamiento
negarme a existir como debo.
Tendría mi edad.

Yo quería ser poeta
queía contar historias ocultas,
revelar el corázón en mi puño.
En los años venideros.

Yo quería. No sé si ahora.