Con su bolso en la piel y un borrón
Y sus recuerdos de tacón y su zurcido en el abrigo
Se siente como blanco sin reten
Y no espera a tres en la premier, apagada y sin ahínco
Maldice el pueblo en el que un amante le dejó sin reloj
Y le llego tarde su primavera
Hay Dios, amor mío no le llores
Borrale, antes que, de sus fauces, salgan lisonjas
Piensa en ti,
…Borrale…. es por ti
Hombre infeliz, el que paro tu reloj de forma vil
Esa tarde cualquiera de abril
Cuando fuiste su amante
Marchito dejo el puerto y tu huerto sin una flor,
No hay un nada que hoy calme el dolor…
Para ti
Tú no eres Penélope…
Grises tus sueños marchitos tus años, solo te queda chillar
Si uno de cada tres te parecen pendejos
Uno y otro, sus mascaras, su andar y todos están huecos
Y aquel amante que un día le envolvió
No la encontró, ni le llamo
Penélope…
Amante infiel, sin paz
Ella dejo de tener sueños de repente
Ese amor no regreso
Solo le hirió te dejo llenita de hiel,
Ayer era así, ni su cara ni su piel,
Ni ese genio áspero
Hoy queda sola, sentada en la estacion
escuchando esa, que nunca será tu canción