Ahora solo tengo ganas de escribir, como si el lápiz se dejara guiar por mis pensamientos, así como una gula de escritores, como un vómito de poetas deshechos a la sociedad-que tal ya parece como una basura- y de algún modo, pudiendo vanagloriarme de un fracaso del destino o de una tertulia de mis ser que no sabe mas que decir que Orquídeas y Lirios, haciendo de la espiga un Rosa mezclada con plumas, ambas preparadas para torturar dulcemente a su eyaculador.
Si solo escribiera que siento, en una sola palabra, sobre el propósito del “en vida”; escribiría un nada rotundo y poderoso, complicado y abrupto, que termina por enloquecerme haciéndome llorar a rabia pulcra, deduciendo que solo necesito vivir para lograr mi propósito mas cierto...... morir.