A ATAHUALPA

Llanura, selva, montaña.
Infinito viento generoso,
cae sobre ellas.

Y en su bolsa inmensa,
recoge sonidos.
Palabras,
rumores,
de la tierra.

El grito,
el silbo, el rezo.

Verdad cantada,
o llorada.......

Y, el viento deja,
una melodìa,
una copla,
un silbido breve o,
un refràn.

Pasa y se va...
En los pastos quedan,
lo que sobra.
Las yapitas.

Son cuentas de
un rosario lìrico.

Las recoges
Y al mundo llevas.
Verdades cantadas,
o lloradas...


Tortuga