Hoy puede ser,
tal vez no igual que ayer,
que en mis finitas infinidades,
viva un animal feroz.

Ese ser hambriento, que todo lo devora:
Hasta la más mínina gana de guardar algún secreto;
hasta el más pequeño anhelo de someter el deseo a la razón;
hasta a aquél triste recuerdo que todavía late en el fondo del alma cruda.

Y por más que lo engulla ferozmente a todo,
es una máquina insaciable,
sedienta de sólo una cosa:
de ese estrépito insensato aquí dentro, suave;
de este golpeteo desincronizado en lo hondo;
de esos colores y brisas tiñiéndolo todo alrededor.

¡No me robes las estrofas que van a entonarte, vieja criatura inmóvil y voraz!
¿No ves que quiero celebrarte en estas líneas anónimas?
¡No intentes convertirte en mi tormento!
...Porque no vas a lograr más que volverte mi placer, mi locura y mi adicción.
Y ya tu efecto avanza sobre mí, y me hacés más vulnerable al calor del sol, al aroma de la primavera que poco a poco se apaga, a estas estrellas que se niegan a brillar hoy en mi cielo.

Voraz, insaciable, y, porqué no, inmortal.