Escribiendo se me va la vida
bajo el cielo cubierto de gris,
en el tren elevado,
echando furtivos vistazos
a los rostros demacrados,
los desparejos tejados,
desbordantes contenedores
de basura metálicos,
callejones malolientes,
el otro lado de la fotogénica
silueta de los
edificios
de Chicago

Se me va la vida escribiendo,
en mil novecientos noventa y pico,
cuando da la impresión de que el futuro
jamás se convertirá en presente,
y el presente se disuelve en pasado,
sin apenas un suspiro.

Escribiendo se me va la vida
hasta que cierran las puertas
de un mortecino café,
en algún rincón de la gran ciudad,
y una vieja canción cubana,
queda suspendida en el gélido
aire de la noche.

© Eytán Lasca, 2002 (versión libre de "A Time to Write", del mismo autor)