Esto no es poesía; Es mierda.
Mierda sin melodía,
La sinfonía de la agonía
La sinfonía de un doliente sádico.

Agónico.
Entre la sombra de la vida,
Y la luz de una posible muerte
Un loco inteligente
Que desea ser absolutamente
Estúpido.

Compungido por una existencia
Entre un verso libre y sin gracia,
Gracia sin sentido clamando
Y a la vez con el encanto
De una gorda bailando.

Quejarse es una obligación
Y a la vez un derecho,
Y si esto no es un hecho,
Que el diablo me bese el trasero

Por aquí termino esta cosa,
Que es una rima apestosa...
Y Que si por nombre tiene Oda,
Le mentí; esto está de sobra.