El verso y la tierra tocan a mi puerta,
El mar es el límite de la eternidad
Y tu canto me llena el infinito.
Soy obrero de la palabra,
No tengo paga y mi trabajo es duro,
Aunque no lo creas.
Te hablo a ti y a nuestros hermanos,
La semilla germina en mi puerta
Y me alimento de ella.
El estereo también es naturaleza.
Latinoamérica se encadena,
Y los nombres de la historia es el hombre,
La bala hace un túnel en mi pecho.
El nombre del hombre es la historia
Y la tierra su jardín
El lápiz me obliga como droga.
Tu muerto es tu metáfora y tu futuro.
Araucaria es mi casa,
El jabalí, mi caza.
La vid, la uva y la pasa
Son el fruto de la araucaria nortina,
El desierto es lo único cierto
La eterna eternidad es la aguja
De una eterna hilandera.
En mi rancho es mi tumba actual.