...Y ya no quedaba ningún pensador, ningún hombre sensible. Solo maquinas, mentes artificiales, rescribiendo libros ya escritos, reflexiones ya realizadas, poesías antes amadas...y junto con mí raza se extinguiría la imaginación, la fantasía, ese mágico mundo onírico. Tras estas rejas escribo mi ultima obra, desnudando todo mi ser, pues ya estoy viejo, y aunque aun puedo escribir, carezco del don de detener el reloj, y en mi oxidada sabiduría, se que el tiempo me convertirá en cenizas..