-Subterráneo-






Todo es color tristeza, los postes como ebrios
encogidos vomitan la luz.
Y en un gran circulo formado por años funestos
se ven los mismos rostro de oro y cruz cansadas.

Como sobrevivir a los endurecimientos que dan los años
a la risa, al destino hecho pedazos, al alma, y ser el mismo.
En las orillas de una vela la oscuridad es retenida
por una invisible represa, - esa es la vida de las almas desahuciadas -,
esperando una brisa de aire que lo libere todo,
como aquel árbol que se incendia y sin pedirlo espera las lagrimas del cielo.

Solo un descanso del correr del mundo, de sus flores hirientes.
Un brazo que nos empuje a permanecer en el tiempo.
¿Quién nos espera en el otro extremo, cuántos llorarás en éste?
¿Será todo un nicho donde habita la penumbra?

No sé, resbalándose va la esperanza entre los poros de horizonte.
Tan delgada como las alas de un murciélago,
y tan indiferente para algunos como el incendio de la luna.