Llueve
el agrio escupitajo
de la muerte
sobre el àrido y exacto
borde de la vida
que duele, que treme.

Se parte en el cielo,
como astillas de hielo,
en racimos de fuego,
la cara infame
de una estrella rota.

Llueve y llueve
sobre las piedras del monte,
sobre las calles soleadas
llueven aguas ardientes
como ciegas esquirlas,
brazas de acero.
Sobre los techos ajados,
sobre la cuna dormida.
Llueve en la niña de sus ojos
y ante los ojos de la niña.

Llueve.