Bailemos. Que cante el bandoneón nuestro tango cruel. Que suenen los acordes de tu más pesado dolor, che Goyeneche, cantáme tu canción. Yo te la voy a homenajear sintiendo ese sufrir, que la nostalgia de una mujer alguna vez te perfumó.

Acercáte rubia, que su voz se amolde a nuestros cuerpos y nos muestre el ritmo que tenemos que seguir. Que no se calle todavía el sonido en la noche que se convierte en pena cuando acaba, y tu boca que acaricie mi mejilla dejando rezagos de tu lengua. Tu pierna enroscada en la mía y tu cabeza de pronto hacia atrás. Mi mano sosteniendo el lugar exacto en que concluye tu espalda y lo profundo de la desnudez de tus pechos clavada en el verde sediento de mis ojos.

Que siga sonando mientras recorro tu cuello y te entro sobre una esquina en semipenumbra del cuarto que conseguimos en Caminito de la puta Buenos Aires que la parió.

Que no se termine nunca la canción, para que no tenga que salirme de vos ni que la agitación en tu boca se muera de repente. No por lo menos antes de que tu cuerpo se estremezca en ese punto de no retorno en que todo se detiene y la vida y las ideas y la mente en blanco y por fin el miedo que explota y desaparece y la respiración se vuelve normal otra vez.

Y casi sin descanso, para no olvidar lo hermoso de sentirte, la pedimos nuevamente.

Música, maestro.


Lucas Cohen