POEMA XIII


I

He tornado con mis bolsillos llenos de lágrima.
Traje en la recua de mis instintos, la nostalgia
del oeste sin el aura de tu voz.
He vuelto con la esperanza muerta en mis zapatos cansados.
Con mi albedriíllo exhausto habituado al sur de tu cuerpo.
Con hambre al mínimo catarsis matinal de tu voz.
He vuelto, a las trece de esta noche de otoño…

II

Un pañuelo muerto rozaba
sus plenilunios ojos grises.
El cadáver de un cigarrillo
evadía el rubí de sus labios,
y Richard Clayderman,
asordaba con sus carros de fuego.
La muchacha ruda de ojos místicos
pensó que me había marchado para siempre.

III

Sus huérfanos brazos lánguidos
Agasajaron mi pálida entrada por la puerta.
Y como en un ocaso primaveral
vimos la dormida alborada.
….A las trece de la noche…