/para mis no amigos que sueñan con SER escritores/

escribir poemas
con la garra mohosa
puerca
persignada
remendada
senil
idiota
cándida

del esnobismo
-de café
de cigarrillos largos
de eructar pavadas polisilábicas
de mezclar frases cursis
con tormentas en vaso de agua mineral


en una palabra:
de hacerse pajas mentales

con la idea estúpida de
SER escritor o poeta
famoso
marquesina en club de fans
cartel barato en poste
que otrora mearon los perros y los gatos borrachos también

es deveras
una provocación

a risa
a lástima
a indiferencia

antes habría que
mostrarles cómo
se desgarraron los grandes
para escribir sus monstruos
de ochocientas mil páginas o de una línea en haikú
para abrir la puerta cargada con toneladas de saberse perdido en el sótano
para coquetear con la muerte y salir no ilesos y casi muertos pero victoriosos

como dijera uno no tan grande
ni tan pequeño
como tanto mediocre de hoy

esta vida fue una lucha feroz de enamorados

porque cualquiera -de ellos- que lo supiera
se aterraría:
The Heart Is a Lonely Hunter.


Gracias por las 48 páginas, Rosa.