(Un día de estos...)



No quedarán de él más que harapos de luz,
los sueños habrán de darse de bruces
contra los irregulares bordes del Tiempo.


No tendrá sentido la memoria
ni el olvido será su contrapunto.


Quizá se conmueva la palabra
con la ilusión de que la eternidad
sea lo mismo que no despertar mañana.


Cuando nada quede sobre el agua
seremos humedad, huella perdida,


la simple re-edición de una historia
         – que para entonces –
habrá olvidado nuestros nombres.





© Cristina Chaca