-La lenta tarde del domingo me lleva a orillas del rio de aguas turbias y frias, que encajonado en una bobeda de historias y desventuras corre raudo hacia el poniente
El viento mueve las nubes y las hojas lentamente, el tropel que escucho no esta afuera sino dentro de mi,son aromas, sonidos e imagenes que se hacen vida en mis recuerdos, solo jamas estare,poque he vivido, solo jamas

Bajo la fria lluvia de agosto vuelvo la mirada hacia los brillosos adoquines de las calles solas e inicio el regrezo hacia mi casa vacia, mi taconeo resuena en la ciudad humeda,las luces se abrillantan a cada paso, cae la noche
como manto de viuda llorosa alargando las sombras .
Retumban mis pasos en la habitacion sola, de cada rincon asoman recuerdos y añoranzas solo jamas,
Ha pasado ya la tarde del domingo la fatidica hora del suicida.