Y es ese olor en el techo
el que se aferra a mi cabeza
Cada vez que entro en aquel antro.
Y es la muerte en fragmentos
lo que me desconcierta
Porque juraba que se habían cansado
los fantasmas
Y la que se cansó fui yo.

Y son esos gritos.

Y son esas dagas incrustadas en la nunca
Una y otra –Y otra más-
casi una moda
Y el cuello manchado.
Y el vestido roto.

Y son más de mil pequeñas puntas:
mil alfileres sosteniendo ideas;
mil alfileres anclando cabellos
enterrados en la gran mente.
Derramando pensamientos
y derrumbándolo todo.

suave...
deliciosamente roja
cae en gotas sobre el nácar.

suave la tela que cubre a la infanta
suave sus párpados
sus llantos y súplicas.