Siento y escribo. Y me pregunto si esto último sólo lo hago porque necesito que alguien se de cuenta de mi existencia. Ya no me escribo a mí en la intimidad, ya no narro incongruencias para poder desahogarme, y así, seguir viviendo. Ahora hay un algo detrás, hay un alguien, que podrá descubrirme tras mis textos. E incluso conocer partes de mí misma, que nunca podré ver. Escribo esto resignada al juicio de los ojos ajenos; y anhelando su aprecio por otra parte. Escribo, para que alguien me opine, y contra ello. Dibujo letras que, sin ser "para mí", son igualmente: mías.