La noche musita y confunde en su azar precipitado. Escupe en el tejido de luces gatos, perros y una jauría de pestañas de cabaret. Esas damas no adoran los perfumes de cotillón, sino la epidermis de la seda francesa. Sin embargo, tienen que travestir su pobre alma por que ellos, los frondosos señores, dejan buena propina para mate con bizcochos. Cada nuevo día, con el alba, resucitan como abejas encantadas por un paladar macabro. Saborean la luz que les fue negada en la génesis de las sábanas húmedas y el olor a transpiración y agradecen la tregua para sus cuerpos. Se acuestan a dormir en camas mojadas por el diablo la noche anterior, desayunan cristales de luz como milagros susceptibles a ser reconocidos en la nada. Sufren de amor, pero por disfrazarse de amor les pagan. Con el alma, vibran como palomas blancas a la espera de una nodriza que venga a calmarles los miedos que llevan tatuados en el alma, pero nadie, excepto ellas, saben acariciar con amor sutilmente agazapado. Están solas, desayunan miserables migajas de ellas mismas, y duermen como si a las siete de la tarde fuesen a despertarse en un buque con rumbo al más allá.