estoy partida
cada vez más hecha de trozos de arena
de música extraviada en alguna mesa servida de a tres
los panes de nuestros cuerpos
ya no se pueden probar más
ya no son más alimento para nadie
sabes
me recuerda
a esa botella hecha de vino y cerveza
a aquella bailarina sin piernas
que lloraba en las calles de Wilson
hemos visto tantas cosas juntos
hay tanto en este libro
mi libro de tu espacio y tu tiempo
que ya no puedo caminar más así
y aunque muera un poco
dejaré parte del abrigo que nos cobijaba
saldré a la plaza de los sueños
a tocar un poco de las ventanas de utopía
rogaré para que podamos
tener nuestras propias pieles desabridas de antes
para llenarlas nuevamente de gentes distintas
de gentes simplemente…