Está terriblemente apagado. El cielo. Perdigones de mugre saltan en el ojo. Del ciego. El espanto teje pulóveres de lata. Para los niños. El hambre, con su cara de don Nadie, mete en el pasto su raíces. Para los muertos. La ciudad clandestina abre las alas. Para los rostros oscuros. El salvaje juega a ser niño con tizas de oferta. Dibuja rayuelas. Para ella. Ella se desviste completa, de una manera animal. Para nadie. Para ella misma. Ella es la ciudad, apuesta. Y se lleva todo.