En el desierto deshojado de los muertos
Que se quemaron en la puerta del horno
Voy a plantar lo que serán más tarde
Arboles altos y gruesos en la arena

En tu palabra, en tu torrente sanguíneo
Crecerá una espesa selva indómita
Que sofocará tu olfato con el aroma de la costa
Pero que el mar no tardará en sepultar
Como un castillo con sus reyes
Y su lirismo medieval.