"There is no modern romance"
-Yeah yeah yeahs


Se sienta en el borde del colchón roído por el tiempo y mira el televisor. Una ráfaga de electrones es eyaculada en la pantalla mientras que la mano temblorosa enciende un cigarrillo. Miembros humanos apilados en las calles, tanques que destrozan casas que pronto caerían por sí solas, miseria sobre la miseria.

Sacude su cabeza con la mano para hacer que los segundos se deslicen por cada uno de los delgados filamentos capilares hasta caer al suelo.

El tiempo pasa y la luz del televisor ilumina los pequeños senos de la figura femenina que se encuentra a su lado, embellecidos por el pálido reflejo de las sombras que titilan en sus contornos.

Algunos roces carentes por completo de amor se suceden en una secuencia patética y caótica. Asqueados el uno del otro se quedan en silencio, golpeados por la realidad postsexo, donde lo que antes era belleza se convierte en imperfección, en sentimientos encontrados de lujuria y remordimiento.

Minutos después, el sonido imperceptible de las jeringas penetrando la piel haría fluir al amor una vez más. Un amor de efluvios químicos que estallan en el cerebro, un amor de sensaciones adormecidas, cuasi animal, cuasi psicótico, pero al fin y al cabo amor.