Te pienso.
Entre las sillas amarillas
bajo el humeante sol-calor del verano.
En el inconstante afán de dejar el vicio
cuando aún no existía don Miguel en ese espacio.
En el caféamareto, higos y algunos generosos damascos.

Te veo.
Entre papel craft y pasteles: azul, verde, anaranjado,
letras y puzzles, libros y diccionario.
Descifrando punto a punto
con esmero religioso,
lo que en una noche sin luna urdió algún desquiciado.

Te respondo.
Por acá de llover no ha cesado:
buses, políticos, muertos, decretos, patios,
cuecas, aromos, ministros y subsecretarios.
Ni una letra para el 11
pero llueven los orgasmos.

Novedades agrego:
Cambiado el café por mate, el poema por el memorando
y en esta entelequia sureña alguien aprendió a decirme te amo.