El tiempo sin tinta me juega en contra,
palabras apuradas por ser elegidas,
duermen a orillas de un abismo.

Son fuselajes versátiles de luciérnagas exhaustas,
que rugen las furias de la mala bestia,
y danzan en lecho frío, de noches tibias.

Con un trapo de sueños
soslayo el corazón que desafina.
El hoy fugaz es tenue...

Mi voz escribe sobre un papel de aurora.-