Perro huérfano, tuerto, bajo la lluvia fría, parado con elegancia. Sabedor de sus defectos cruza la calle con gracia y se da el lujo de mear vidrieras, y rascarse las pulgas contra las paredes. Husmeando en la basura, encuentra un hueso y con eso está cumplido por el resto del día. Sin recibir caricias, vuelve siempre a cualquier parte. Ya se siente conforme, es que solo necesita estas pocas cosas como excusas para mover el rabo, dicen de él algunos. Yo digo que no es feliz con poco, sucede que no conoce otras cosas.