Cuántas calles seguiremos callados
el auto se resbala a través del pavimento
se dilatan nuestros ojos en el humo del cigarro
si la muerte trajese la noche
ha mucho que seríamos historia
Pero tu boca y tu lengua
no articulan la palabra certera;
ni el cojín de la sala conoce nuestros cuerpos
ni la hambrienta ducha nos ha tenido mojados

En el trepanar suicida junto mis rodillas
para atender al camión
que insulta el parachoques

Si la sangre redituara algo
ha mucho que estaríamos secos
convirtiéndonos en momias y dejando los anhelos
en el portaequipaje como esqueletos durmientes

Atravieso tu costado para acceder al vacío
y cuento con los huesos el frío que hace días
me está lacerando

Si la muerte nos come la mirada y
atiende al hambriento la escoria de la cárcel
ha mucho que alimentaríamos la cifra de las bajas.