POEMA DE Y PARA EL POETA JOVEN QUE NUNCA SERÁ LEÍDO

Al resto de nosotros
Que Niño Poeta no nos apodaron;
El bulto de nosotros
Que tose diario con golpe flemático
Palabras de nosotros,
Que de no echarlas, moléstanos algo
Adentro de nosotros.
Después, al menos, que nos desahogamos,
Los bobos de nosotros,
Talvez se encuentra quien lea de grado
Vergüenzas de nosotros.
Pero al final es el cierto y aciago
Camino de nosotros
Dictar monólogos para el teclado…
Ilusos de nosotros…
Y nuestros versos, malos y no tanto,
(Ilusos de nosotros)
Cayéndose hondo en un olvido extraño
Y amigo de nosotros.
Y cuando rifa un jurado su fallo
A alguno de nosotros,
El resto -tantos- igual nos quedamos,
Los mismos de nosotros.
Y aún premiados no hallamos el salto
Afuera de nosotros;
Ni quién que pague por estos vocablos
Ignotos de nosotros.
Nos queda sólo lëernos, bien alto,
A gritos de nosotros;
A lo mejor, pasando, escuche un pájaro
Poesía de nosotros,
Al irse aquesta en la brisa regando.

Sin llama humeando en su candela el pábilo
Los sueños de nosotros.