La edad se vino como destello,
Aplastante como montaña,
Tan fría como la madrugada
Saliente de la boca
Que pronuncia el invierno:
¿Y cuál fue el comienzo?
Para el camino de una sombría
Y extensa soledad,
La que consumió al espíritu
Y esparció las cenizas
Entre los vientos del olvido,
Aquellos que fabrican años ausentes
Para una desnutrida felicidad…
¿Y cuál será el final?
¿Será acaso la muerte?
El nombre que quedará inmóvil
En el libro del recuerdo
Escrito por los segundos letales
De un imperante silencio,
Que terminará sus palabras
Con letras lúgubres
Para un hombre viejo,
Y un poeta que yace para siempre…