INSECTOS.


El tren aplastaba las monedas sin importarle su valor. Y no era despiadado, tan sólo automático.

Aquello le gustaba a Roger.

Muchos habían dejado el hábito al cumplir los diez pero él, a sus treinta, seguía confiando en la diversión del aplastamiento por despiste.

Pensaba en la cantidad de hormigas exterminadas bajo sus pies y sentía que el mundo había fallado en lo más elemental.

Desde siempre le habían dicho que todo tenía un porqué, una teoría y un lugar. Y bueno, cavilaba, yo no soy nadie para llevarle la contraria.

Conservaba la rutina, en su escaso tiempo libre, el de colocar las monedas sobre las vías, por la inspiración que todo eso había provocado en su vida.

Adoraba las armas, las que por simple automatismo llevaban la consiga de “Era mi misión”

Afortunado quizás también por un fallo natural, conservaba la tapa de los sesos después de innumerables ruletas rusas.

Él era la moneda que saltaba por vibración justo antes del paso del tren. En su caso, claro está, la bala nunca le tocaba y el poder se arrastraba como una fría serpiente por todo su cerebro.

Decidió parapetarse en la última planta de un edificio de dieciocho, con un rifle y su única bala. Esta vez sería el tren y las monedas…simples hormigas.