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…y aún allá abajo el tiempo sigue siendo,
esperando, lloviendo sobre el polvo,
ávido de borrar hasta la ausencia.

P. Neruda. XCI





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partir con las letras silentes
en sequía galopante

sin versos lunares que crepiten
en la piel

sin trazo de destino ultrajado
sin rúbricas de besos

una mortaja de deseos inconclusos;


un cuerpo deshabitado/desahuciado

un canto lacónico
susurrando en los huesos…

-el llamado inefable del trueno-

(tu voz
-enredada-
a
mi pecho
ausente)

tu voz profana cántaro de lujuria
tu voz de verde y viento

tu voz de lluvia
tu voz de exilio…

partir (-me-)

con la boca
-desgarrando una sonrisa-

desmadejada de norte a sur

en fragmentos, en poros,
en latidos difuminados a quema ropa

(de lo que fue una leyenda…)

sin reproches...
-que desdibujen la memoria de la piel-

sin despedidas...
-anunciadas por los astros-

sin llanto
sin aliento...

-sin el ardor de tu sombra-


sólo éste fulgor
que deja (-s-)


el sol que se desangra en mis ojos…








...









( silente )



















.junio 2006.


http://www.predicado.com/leer/articulo/187657.html








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