Aquella vieja guitarra esta triste
Por que sabe que su canto libre será silenciado
Sabe que la democracia en decadencia cae muerta
Y que sus cuerdas serán cortadas por los cuervos
Su voz que alguna vez al pueblo alegró
Ahora ya cansada susurra maldiciones
¿Y de qué puede hablar ahora si desafinada está?
Si ya el tirano mato al cantor
Aquel cantor al cual se entrego enamorada
Solo llueve, incluso aquellos viernes por la tarde
En los cuales orgasmicamente entregaba melodías a su amor
Guitarra es hora de que cantes por tu paz
Es hora de que en silencio vuelvas a tu dueño
Es hora de que tu canto de revolución se vuelva celestial
Y que juntos nuevamente prediquen paz en sus canciones...
Pero ahora en el limbo...