Y la sangre nunca llegaba al río. Los muertos se buscaban bajo la tierra, día y noche, se oían sus llantos; pero nadie los admitía.
Bota de taco artero, fusil de gatillo sencillo, capillas vacías de esperanzas, nunca un espacio para ellos.
Recta infinita tendida en el límite memorable de lo olvidable. Rateros buscando huesos para collares de Reyes y piratas. Canción de inocentes al borde de la luna, en serenata de pena, para la noche en que la consciencia no se amordaza.