El mundo está demacrado y hay candado pero no llaves
A. Pizarnik.



El frío congela los huesos que me quedan,
En otoño, cuando el viento barre dolores
Con prisa las hojas secas
Las nostalgias de tiempos mejores.

Nos duelen las manos de jugar con candados
Las llaves perdidas es un mar oscuro;
De lágrimas negras, teñidas en conjuros
La daga infame del ser amado.

Escarcha de luces tornasoladas
Hojas secas por otras nacientes,
Llaves que pronto serán encontradas.

Yo me remito a quien las encuentre
No se someta al antojo del viento,
Cuide sus mares del pestilente.