Ha pasado casi un mes. Desde mi patria sureña subo a la capital en mi descanso semanasantero. Llegué a Atocha desde el C-3 un dígito más que el funesto tren que tenía destino en la muerte. Antes la gente dormía en los vagones, no sé si sería casualidad pero todo el mundo tenía los ojos como platos y parecían inquietos como si llegaran tarde a sus ocupaciones con la espada de Damocles del jefe sobre sus cabezas...pero era un Viernes Santo y casi nadie trabajaba. La estación cubierta de velas y empapeladas de añoranzas, llantos y oraciones tenía aspecto de camposanto. Todos morimos un poquito. Salí con el corazón encogido hacia la estación de Metro más próxima y descubrí que no era casualidad lo del tren, nadie dormía, todos alerta. Cualquiera tenía en la frente el cartel de sospechoso. El sentimiento de angustia controlada continuó al salir del subterráneo y ver la ciudad de Madrid vacía como siempre en fiestas. Nos han robado la paz, nos han robado la tranquilidad pero no nos robarán la libertad.