La calle, afuera, mojada de lluvia
nostálgica y afónica
con árboles que al vino del viento
embriagados se abrazan
y dejan caer sus camisas amarillas
sobre la tierra oscura.
Hay una casa de donde nunca saldré para ver la lluvia
se hundirán mis zapatos en el lodo
y pensaré en los maderos húmedos
fumaré un cigarrillo bajo la cúpula del paraguas
y me deslizaré como sombra en la noche mojada.
La calle bajo la lluvia se sacude las gentes
y a solas se habla con el camino y las piedras:
hay un amor escondido bajo las hebras de la lluvia.
Húmedos pájaros buscan donde guarecerse
y yo bebo vino tibio para secar la esperanza.