Repleto de vos, de las calles que no van al sur y te dejan al acecho de los taxis; ando sin caer, asido al vuelo de las horribles palomas que sólo traen puzzles desde el mar, que sólo sugieren tu nado de sirena. Aterido de frío, ruinoso, ruín, pepenando del polvo señales que me indiquen dónde carajos se ha ocultado la rosa de los vientos. Como marino finjo recorrerte, finjo entrar en la cueva donde tú urdes mi llamado; donde existe la posibilidad que mi cuerpo electrizante ceda a tus caprichos y se vuelva un temblor de alma y un maremoto de tu líquido porque si hay un hombre que dijo ser el mar, yo no soy ése. Yo soy, por maldita casualidad, una serpiente terrestre y también un paracaidista que cae y cae sin ninguna (paradoja) red que lo sostenga.