En alguna parte de lo alto de la montaña
nacen en hilachas los ríos que vemos en el llano.
Abajo se ven torrentosos
bravíos y hasta ebrios en la caída precipitada.
Al mar van a rendir la su agonía sonora.
De ahí,
¿dónde van a parar?
Si inicias dibujar un círculo,
¿dónde lo terminas?
La gran bóveda que nos envuelve
¿de maderos o de fierros está hecho su límte?
Nunca nada se inicia
vivir es un desorden mental colectivo.
No hay vida por sí sola
en la aurora de nuestro destierro uterino
en cada unos de nuestros espejos ella se miró.
Vivir es jugar a los dados en un clandestino con hombres armados cerca.
El río nace en lo perdido de la montaña
muere en la anchura de los mares de su sepultura.
En todo momento hay todo
nada se termina porque nunca nada empieza.