FULGOR


Corro en las márgenes del viento,
mi rumbo corre tras de mí;
arrastro pasos
que flotan por las calles;
nunca llegan al mar,
nunca a los bosques, nunca a la montaña.
Reposo mi cabeza en almohadas automáticas,
en la noche refulge el minutero,
hay mojones de luz que por ella serpean.
Hay puertas como lagos que me empujan
mientras emergen estaciones de pan y tierra
e imagino grifos de besos que llenan mi sofá,
que crecen en los poros de mis manos.
Son espumas de océano,
son perla irradiante en mi centro,
nácar que baña la ciudad,
corta las calles
y anida entre mis piernas
. . . . . . . . . . . . . . . . que abren caminos de aire.


Ángeles Yagüe. Junio 2008