Muerde el sol tu piel descolorida
y es la nada un camino por andar
el silencio amigo de la noche
hasta que la turba rompa el equilibrio
que algunos buscan encontrar.

Nacer y morir es una costumbre
sólo el lapso de la espera
mientras el tiempo rompe
al mohoso hierro
que de peto sirvió alguna vez.

Por allí anda el combatiente
con su mochila y un pan a medio terminar
enredado en sus vanos espejismos
que también los come,
despacio y sin apuro


Rompan tenores los cristales
vístanse putas de señoras
saquen tímidos sus miedos
que los telones están abiertos
ya viejos pero abiertos