En la hora de la lluvia,
hervían cucarachas en la boca del desagüe
Pasajeros envueltos en sudor
hablaban el lenguaje de señas aplastadas contra los vidrios
Una luz lejana presagiaba la próxima estación,
Alberti o Pasteur y sus fantasmas sentados en el borde del anden.

Buenos Aires del subte B
El costado de la pequeña miseria suburbana.

Jorgito cantaba,
de vagón en vagón
“yo no me doy por vencido”
una miserable canción de amor
convertida en una falsa ideología,

Jorgito cantaba,
le vibraba la voz y como un mago que despliega
sus conejos pidió un aplauso gigantesco,
Jorgito de las alcantarillas,
Jorgito de la boca del subte como una tumba,
recogió su gorra negra que brillaba de monedas,
Dejo atrás su propio cementerio
y canturreando despacio
cerro su capa de niño mago
mientras iba cerrando la noche a su paso.