Ser feliz. Eso es lo que todos buscan. ¿Pero a qué se atreve la felicidad cuando me viene prohibida? Es osadía, es rebelión. ¿Qué será de mi cuando empiece a ser yo?
Soy feliz. Miento, si fuera feliz me acabo, sería un escurrirme como hielo derritiéndose junto a una rejilla. Todo listo, para qué vivir. Mientras alguien me impida ser en total experiencia de mi mismo, tengo motivos. No existe la felicidad libre de injusticias, Ésta y aquélla son fuerzas internas que hacen mover la rueda de la vida.
Tengo problemas, todo el mundo los tiene en definitiva. Pero los míos me definen, hacen que yo sea en parte quién soy. Me acompañan de pequeño y los arrastro sin solución como un adjetivo. He ensayado muchas veces analizarme solo. Argumentar una aparente clara idea sobre mí, sobre el sentido de mí Pero en vez de salir de la crisálida y romper a volar libre y feliz, o quedo enroscado en una especie de bola que crece y crece, o caigo en un letargo profundo y tranquilizante como un analgésico que me veda la realidad. Debería ser más pragmático doctor, pienso que ser feliz es una cuestión de infinito, nunca se llega ni nunca llegaré. Quizás sea mejor vivir simplemente como los pájaros que llegan a volar sin plantearse nada