No he de engendrar panfletos en tus vísceras para aventar el odio
ni seré cicuta que te queme el vientre por alguna injuria anidada
dibujaré en tu boca más bien la poesía del viento, del sol y de las verdades
para que tu aliento adquiera el sacrosanto perfume de la conciencia.

¿Qué es la palabra sino el candil del pensamiento,
el telar que teje el verbo y el trino que dibujan la voz?
majestuosa concepción nacida en el regazo de Sarasvati,
aladas entonaciones que con el eco se regocijan
y nacen las preguntas como espejos empañados
que de respuestas se nutren para poder develarse.

La cultura y la historia son letras estampadas
en el cráneo abierto de bibliotecas milenarias
arqueología viva de voces fantasmales
que desnudan su acerbo y su alma sempiterna
para el ávido que entone el son que las reviva.

La palabra entonces adquiere acento galano
sin crucifijos ni verdades de apariencia incierta,
calla el necio que no sabe desenfundar vocablos,
calla el sabio, porque el silencio es otra gran verdad
y el mundo que gira y gira con desconfianza
mientras a gritos pide que nazcan hombres sabios
y no simples buscadores de verdades productivas
que terminarán con la simiente, con el río y con el ser
y con este que hila embobado oraciones hacia el viento.