Tantas noches solitarias
bajando incendios con las manos.
La lánguida espera de una caricia
destruye los últimos jirones de mi alma
ya casi muerta por el amargo sufrimiento de tu ausencia
Los recuerdos son arte cuando los escribes con el corazón,
pero la aungustia los guarda tristemente
en el rincón más oscuro de mi ser.
No me gusta abofetearme con la realidad cada mañana...
Desearía caer en un infinito letargo
y no articular palabras de agonía que desgarrasen mi piel.
Abro mis heridas para que habites en ellas
y me recuerdes cuan lejos del sol me encuentro.
La luna es la fiel testigo
de mis constantes arrebatos esquizofrénicos
en donde creo sentirte rozando mis labios.


He olvidado lo que es estar viva.