La señora Chomsky seguía sin entender porque no se había mudado luego de la muerte de su marido, 5 años atrás. Quizás a una casa con un solo cuarto pequeño. Pero no, insistía en subir los siete pisos en ese maldito ascensor, que la hacía sentir atrapada en una tumba por unos pocos segundos. La claustrofobia la agobiaba. Una vez más se colocó frente al aparato. Apretó el botón de llamada y esperó. Se abrieron las puertas, entró con aprensión. Se cerraron las puertas. El equipo comenzó a temblar y las luces se apagaron. La señora Chomsky sintió ese familiar vacío en el estómago y el ascensor comenzó a descender. Piso -1…, piso -2, piso -3… Fue la última vez que se supo algo algo de la señora Chomsky.

FIN